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Zblog (Alias Tirzolandia)(Inserte aquí un mejor "subtítulo del espacio" que este...) November 19 Óleo de Mujer con Sombrero (Silvio Rodríguez)Una mujer se ha perdido conocer el delirio y el polvo, se ha perdido esta bella locura, su breve cintura debajo de mí. Se ha perdido mi forma de amar, se ha perdido mi huella en su mar. Veo una luz que vacila y promete dejarnos a oscuras. Veo un perro ladrando a la luna con otra figura que recuerda a mí. Veo más: veo que no me halló. Veo más: veo que se perdió. La cobardía es asunto de los hombres, no de los amantes. Los amores cobardes no llegan a amores, ni a historias, se quedan allí. Ni el recuerdo los puede salvar, ni el mejor orador conjugar. Una mujer innombrable huye como una gaviota y yo rápido seco mis botas, blasfemo una nota y apago el reloj. Que me tenga cuidado el amor, que le puedo cantar su canción. Una mujer con sombrero, como un cuadro del viejo Chagall, corrompiéndose al centro del miedo y yo, que no soy bueno, me puse a llorar. Pero entonces lloraba por mí, y ahora lloro por verla morir. (1970) September 09 Vámonos Pa'l Sur[Ultimamente me enamoré de esta canción... de Sabina offcorz... Dedicada para más de una persona :P por distintos motivos para cada una, offcorz...]
Cansado de los besos que no me dabas, lívido por exceso de sangre fría, desanudé los nudos que amordazaban la boca del embudo de la alegría. Porque invertir en latas de sopa boba es como barnizar el propio ataúd, te hubiera dado más de lo que me robas le dije al norte cuando me fui pa'l sur. Con dos o tres metáforas en la nuca y una gota de plomo en el lacrimal, mi dueto del cua-cua con el pato Lucas rodó por los baretos de la ciudad. ¿Qué queréis?, aprendí a malvivir del cuento pintando autorretratos al portador, si faltan emociones me las invento, la madrugada no tiene corazón. La salsa de tomate de las heridas se corta con un chute de vanidad, los pájaros no saben de despedidas ni dejan prisioneros cuando se van. La cresta de los gallos sin gallinero pa'l caldo del puchero del día después, ayer no me querías, hoy no te quiero, mañana no tendremos a quien querer. Con dos o tres carámbanos en las tripas y un billete de ida a ningún lugar, mi jeta, mi bombín y mi buena pipa me abrieron las ventanas del más acá. No os paséis con la ley "dímelo en la calle" le dijo qué sé yo a ciudadano quién, a falta de sustancia sobran detalles, de la estación de Francia ya sale el tren. ¿Qué queréis?, aprendí a malvivir del cuento pintando autorretratos al portador, si faltan emociones me las invento, la madrugada no tiene corazón. September 02 Advertencia al LectorNel. No me crea ni madres. El pinche Tirzo dice puras mentiras. El Tirzo está fumado. El Tirzo es mitómano. Esto es una mentira. No le crea ni siquiera a estas palabras. Todo lo que escribe Tirzo es literatura. La literatura miente. Las mentiras mienten. Nada de lo que está escrito es verdad. Créame a mí. Soy el anti-Tirzo. Yo sí digo la verdad. Yo no estoy mintiendo. Yo soy la neta. Sí que sí. De a devis.
Tirzo.- Ay no mames… ¿Anti-Tirzo? ¿No crees que esto ya es demasiado? Para un rato estaba chistoso eso de tus personalidades múltiples, pero… ¿Ya, no? Ya me aburrió… La neta que poca originalidad.
Tirzo.- ¿Tú qué te metes, cabrón? Yo aquí escribo lo que se me venga en gana.
Tirzo.- ¡Pues sí! ¡Pero nada más quieres llamar la atención! Pinche idiota… Parece que no sabes hacer otra cosa. Además ¿Por qué titulas “Advertencia al Lector” a este texto? ¡No mames! El pinche plagio a Parra que casi no se nota.
Tirzo.- ¡Pues me lo plagio! ¿Y qué? ¿Tienes algún problema?
Tirzo.- Pues no… pero ya estuvo bueno… ¡Ya di algo productivo!
Tirzo.- ¡Ay! Como si tú dijeras puras cosas buenas y productivas… ¡Si te la pasas diciendo tonterías! ¡Pura mentira! ¡Mira nomás! ¡Ahora cualquiera se puede enterar de las dimensiones de tu pequeñísimo pene!
Tirzo.- ¿Y tú qué sabes, eh? ¿Acaso me lo haz visto, puto? ¡A ver! ¡Si quieres te lo enseño! A ver quién lo tiene más grande, pinche joto
Tirzo.- Uy uy uy… mira nomás! ¿Y tú cómo sabes qué estaba diciendo la verdad? ¡Yo aquí digo lo que se me antoja!
Tirzo.- Ahora lo vas a negar… pinche pene desviado
Tirzo.- Pues mira, idiota… Yo aquí puedo decir lo que se me antoje… Yo me he cogido a diez viejas más que tú
Tirzo.- ¿Esos son números negativos?
Tirzo.- Robé un banco la semana pasada
Tirzo.- ¿Un banco de sentarse?
Tirzo.- La otra noche me aproveché de una chica borracha
Tirzo.- ¿Seguro fue una gringa negra y ciega, no?
Tirzo.- Pues sí, fíjate…
Tirzo.- Pinche enfermo… Quien te viera, pinche pervertido…
Tirzo.- ¿Y tú qué problema tienes con mis perversiones? ¿Te afectan?
Anti-Tirzo.- Pero que putos son los dos. Malditos sexistas discriminadores hijos de la tostada. Tratan a las mujeres como cosas. Los dos son un par de pervertidos. Los dos son un par de mitómanos. Nada de lo que han dicho es verdad.
Tirzos.- ¿Y tú cómo sabes, cabrón?
Anti-Tirzo.- Otra vez la burra al trigo… Entiéndanlo… todos nosotros somos personajes de ficción… nada de lo que está aquí escrito puede ser considerado verdad. Por ejemplo, yo puedo decir que mi pene mide 43 centímetros y nadie lo puede poner en duda.
El pene de Tirzo.- Bueno, pues qué les dio ahora por hablar de mí… ¡Ya hasta me zumban los oídos! Mmmhhh… Esperen… no tengo oídos. Bueno, pues el hecho es que sólo proyectan sus trauma sexuales de la infancia al reverenciarme de forma tan sexista y despectivamente. ¡Ya superen ese tabú, por favor! ¡Pero qué nenas son!
Tirzócrates.- ¿Y si soy homosexual, qué?
Tirzo.- Oye, no lo habíamos pensado… Hemos querido ser poetas, filósofos griegos, escritores posmodernos, nerds de circo (léase riality chou), tal vez sea el momento de ser gays jajajajajaja.
Tirzo.- ¡NEL! ¡Ni madres! Estamos bien siendo heterosexuales
Anti-Tirzo.- ¿Y tú cómo sabes?
Tirzo.- Pues lo sé y ya.
Tirzo.- A mí se me hace que lo nuestro lo nuestro es la zoofilia.
Tirzócrates.- Mmmhhh… tal vez, tal vez…
Anti-Tirzo.- Hasta parecen niños… se la pasan tomando la sexualidad como un juego…
Tirzo.- ¿Y acaso no lo es? ¿O me vas a venir a decir que la sexualidad debe practicarse con responsabilidad, amor, comprensión y cariño?
Anti-Tirzo.- Pues sí.
Tirzo.- ¡Un Tirzo Panista-Mocho-UltaConservador-Yunquista de mierda! Es lo último que nos faltaba…
Anti-Anti-Tirzo.- Uy uy uy… ahora resulta que tú eres un Tirzo Ultra Izquierdista Super Pro Pejista y Nacional Socialista
Tirzo.- ¡Pues tampoco! Resulta que soy un Tirzo politeísta sacro narco anarco satánico sindicalista radical hijo de puta existencialista beatnik dadaísta surrealista tirzista cómico mágico erótico musical
El pene de Tirzo.- ¡Puta madre! Otra vez van a hablar de mí… Ya estuvo bueno, ¿No?
Anti-Tirzo.- ¡Tú qué te metes!
Tirzo.- Mmmhhh… espera… más bien… ¿A dónde te metes? jajajajajajajaja
Tirzo.- Ne me…
Anti-Anti-Tirzo.- Pues Sí me
Voz Omnisciente.- ¿Alguien me puede explicar a qué viene toda esta discusión sobre la ficción, el sexo y las tendencias políticas?
Voz Inconsciente.- Pueeees… no, la neta no sé… La verdad estos diálogos tírzicos son una especie de flujo de conciencia donde podemos proyectar todos nuestros problemas psicológicos… O por lo menos provocar diversas distorsiones sobre la personalidad del Tirzo. Jajajaja ne me… si alguien se cree algo de lo que está aquí escrito me reiré mucho. Ya me imagino a un psicólogo intentando descifrar mis transtornos. jajajajaja. Si esto sólo es un gran chiste.
Tirzoso.-¡Pero entre broma y broma la verdad se asoma! Además, yo protesto. ¿Por qué se llaman diálogos tírzicos? ¿Yo no existo o qué?
Tirzo.- Tirzo… te hemos dicho muchas veces que tú no existes. Ya está comprobado empíricamente.
Tírzico.- ¡Madre mía! No existimos… seguramente todo es culpa del soso del Tirzo (Léase Tirzoso).
Tirzo.- ¿Y yo qué? ¿Acaso creen que estoy muy feliz viviendo entre lo Tírzico y lo Tirzoso? Originalmente sólo éramos nosotros tres… pero ahora resulta que brotan personalidades de la nada… Como ese Tirzócrates… ¿Alguien sabe de dónde salió?
Tirzo.- No, la neta no… Para mí que es un vagabundo egocéntrico y excéntrico… que también tiene personalidades múltiples…
Anti-Tirzo.- ¡Ay no mamen! Ahora resulta que mis personalidades múltiples tienen personalidades múltiples… ¿Qué sigue? ¿Qué mi pene también tenga personalidades múltiples?
Anti-Pene de Tirzo.- Pues si te fijas, es sumamente probable que eso suceda…
Tirzo.- ¿”Anti-Pene de Tirzo”? ¡No jueguen! ¿Eso qué significa? jajajajaja ¿Acaso mi Anti-Pene no sería mi vagina? jajajajaja
Vagina de Tirzo.- Tienes toda la razón.
Tirzo.- ¡Ay no mamen! La neta ya se salió de control esta conversación… además ya me aburrió…
Tirzo.- ¿No mamen? ¿Desde cuándo decimos eso? ¿Acaso no éramos niños buenos que no decían groserías?
Tirzico.- Pues sí, pero era muy aburrido…
Tirzoso.- Pues sí, pero era más divertido…
Tirzico.- ¿Acaso quieres que nos peleemos como siempre?
Tirzoso.- ¿Y por qué no?
Tírzico.- Mmmhhhh… ¡TANGANANICA!
Tirzoso.- ¡TANGANANÁ!
Tírzico.- ¡TANGANANICA!
Tirzoso.- ¡TANGANANÁ!
Tirzo.- ¡Tirzo, estamos al aire!
Tirzócrates.- ¿De qué diablos hablan?
Tirzos.- De 31 minutos… Inculto…
Tirzo.- Este segmento fue patrocinado por…
Tirzopio.- Pues con su permiso, pero ya me dio mucho sueño…
Tirzo 1.- A ti siempre te da sueño
Tirzo 2.- Jajajajaja… me recordaste mucho a alguien…
Tirzo 1.- ¿A quién?
Tirzo 2.- No pienso decirlo
Tirzo 1.5.- Ya cállense, dejen dormir a Tirzopio
Tirzopio.- ZZZZZZ…
Tirzo.- Oigan… Esto comienza a ser aburrido…
Tirzo.- Pues te chingas… porque lo seguiré haciendo…
Tirzo.- Pinche exhibicionista…
Tírzico.- Cámara, ahí nos vidrios…
TIRZO Cierra sus transmisiones. Próximamente en su riality chou más cercano. PFFFF. June 28 Sefini [Este es un poema dedicado a...]Sefini (Juan Gelman) basta por esta noche cierro la puerta me pongo el saco guardo los papelitos donde no hago sino hablar de ti mentir sobre tu paradero cuerpo que me has de temblar May 24 De Esclavitud y De Cadenas (Enrique Bunbury)Queriéndote como ya no se estila todas la veces... lo que la fe suele ser para los desesperados, quizás vocación de suicida incandescente sin una gota de cordura.
En estos tiempos de pena y olvido, la palabra ya dicha, la vida pasada que no volverá, lo siento... de esclavitud y de cadenas, (si es que soy alguien o aprendiz de puta o crucigrama sin resolver), de cumbre o precipicio,
En estos tiempos de pena y olvido, la palabra ya dicha, la vida pasada que no volverá, May 13 ResistenciaPara A.
Quemar el cielo si es preciso Convertir la luna en cenizas Abonar el corazón con el cadáver del amor Renacer como Judas morir como Cristo
Reducir el pasado a un verso Inundar el presente con besos y dejar el futuro al olvido.
Cantar una canción con el papel y fusilar terroristas con la pluma.
Amarte para derrocar al tiempo e instaurar la dictadura del poetariado. Besarte cada noche para desfundir faroles y dormir contigo a kilómetros de distancia.
Revivir la luna con tus labios Convertir tus ojos en telescopios Mirar constelaciones dentro de tus pulmones Respirar aire de mar de tu boca a mi boca
Aullar ante tus manos hasta encender un sol y convertirte en universo.
Tirar la luna vieja a la basura Y encenderte entre estrellas de 500 watts.
23 de Abril de 2007 May 12 ¿Contra Tu-nick? (¿O contra el mío? :D jajaja mal chiste)Antes que nada, una aclaración... no me simpatizan mucho los intelectuales conservadores de derecha como los que escriben en letras libres... peeeeero, a veces dicen cosas muy ciertas. Lo siguiente es un fragmento del "Blog de la Redacción" de Letras Libres, escrito el 7 de mayo de 2007 por Álvaro Enrigue:
En general encuentro irritantes los trabajos de Tunick porque al volverse desafiantemente masivos han terminado por representar lo contrario de lo que pretendían originalmente: suponen la banalización del cuerpo –el último espacio de lo sagrado si el fuerte de uno no es ir al templo-, su masificación. Posar para Tunick es asumir la era Wal-Mart, convertirse a la religión del (mal) café de Starbucks, hacer de las partes nobles unas partes nacas. En fin: identificarse con un pollo de Bachoco. ¿Está todo tan perdido? Debo confesar que yo planeaba asistir a la instalación de Spencer Tunick; pero el cansancio mortal de un día entero de Vive Latino logró un sueño invencible. Escucho a Cerati, luego existo. Por lo tanto, Tunick estaba en segundo grado en mi plan. Aún así, yo asistiría por tratarse de una manifestación del arte contemporáneo. ¿Si Da Vinci te hubiera invitado a posar para la Mona Lisa, lo hubieras despreciado? ¡Por supuesto que no! Esta crítica no es hacia el arte contemporáneo, ni hacia Spencer Tunick, ni hacia las 20 mil personas que posaron. No. Es una crítica a la sociedad en general... "Posar para Tunick es asumir la era Wal-Mart, convertirse a la religión del (mal) café de Starbucks, hacer de las partes nobles unas partes nacas. En fin: indentificarse con un pollo de Bachoco." Ayer estaba en Starbucks pensando que ese sería el mejor lugar para planear una revolución. Es como conspirar en el corazón del imperio. ¿Pero a quién puede importarle ahora una revolución si ser rebelde cuando no sigo a los demás se puso de moda. La rebeldía se volvió un producto comercial sin el cual no puedes estar en onda. Si no apoyas el desnudo masivo de Spencer Tunick eres un retrógrada. Yo planeaba asistir debido a la siguiente premisa: "Sin ropa y en bola(s), hombres y mujeres somos perfectamente iguales". ¿No existe entonces la individualidad? ¿Acaso alguna vez ha existido? Si la maraña de vello púbico visto a lo lejos no deja vislumbrar si se trata de un hombre o una mujer. Si algunos hombres tienen más senos que algunas mujeres. Posar para Tunick es asumir la era Wal-Mart, buscando los mejores precios... Siempre! Sabiendo que por más cirugias plásticas que alguien pueda realizarse, entre la masa nadie es distinto. Convertirse a la religión del (mal) café de Starbucks, ese que te promete una experiencia única... ¿Que tan único puede ser un café cuyas tiendas son idénticas en todo el planeta? Yo amo el Cinnamon Dolce Latte Frío Grande Sin Crema y sigo sorprendiendome de tener que decir 7 palabras para elegir mi café. ¿Pero acaso no abrá allá afuera otros millones de personas que amen el Cinnamon Dolce Latte Frío Grande Sin Crema? La experiencia única se convierte en ficción. Se hace de las partes nobles unas partes nacas. Si somos tan únicos e irrepetibles... ¿Entonces por qué las partes pudendas son tan vulgarmente iguales en todos? ¿Siguen siendo partes pudendas? Cuando los titulares de los periódicos anuncian que 20 mil personas perdieron el pudor. Mido 1.75 de estatura, mi pene mide unos 14 cm de largo, ladeado ligeramente a la izquierda; y acabo de confesar que amo el Cinnamon Dolce Latte Frío Grande Sin Crema. ¿Cuántos iguales a mi habría en la instalación de Spencer Tunick? No soy muy alto. Mi pene tiene un tamaño promedio. Amo un café que puede ser adquirido en cualquier lugar del planeta. Y dudo que la "seña particular" de la inclinación del pene sera realmente visible entre la multitud ¿Soy único e irrepetible? Tampoco necesito de argumentos adolescentes. No sufro de cosas incomprensibles. Ni voy a decir que nadie me entiende porque ninguno de los lectores soy yo. Tampoco diré que sufro como nadie más. Porque seguro hay millones de personas haciendose las mismas preguntas. Porque mis problemas son comunes. Porque probablemente hay quien sí me entiende. Y porque seguramente hay quien sufre igual o más que yo. Hace poco lei que renegar de Spencer Tunick es como renegar de la democracia. La democracia es supuestamente la política del individuo. La democracia supuestamente nos deja ser nosotros mismos. La democracia nos da voz y voto. La democracia nos hace libres. ¿Pero de verdad eso ocurre? En clase de Ciencia Política debí haber aprendido una lista de 10 ventajas de la democracia en relación a otras formas de gobierno, según Dahl. En clase de Comunicación Política aprendí que la democracia se conforma tanto de las reglas e instituciones; como de la cultura política radicada en la sociedad. ¿Pero todo eso es cierto? ¿No se tratará de la función superestructural -en términos marxistas- de perpetuar el sistema de control capitalista? ¿Estaré aprendiendo todo eso para después no poder quejarme y aceptar todo como un engrane más. A veces pienso que Camus tenía razón y todos somos Sísifo. Tal vez si hubiera asistido a la instalación de Tunick hubiera comprendido que la única manera de alcanzar la felicidad en la masa es alzar la cabeza desnudo -sin hacer referencia a las erecciones- y aceptar mi condición de condenado. Tal vez ahí enmedio de tantas nalgas, tantos senos, tantos testículos y tantos penes desnudos; mi baño de valentía pudiera caerse. Tal vez mi postura supuestamente crítica y supuestamente distinta es sólo una pieza de ropa más, igual que los calzones, las tangas y los condones. Bajo la ropa estoy igual de pálido que todo el mundo. Pálido. Igual que un pálido pollo de KFC. Hay que recordar que supuestamente son pollos Bachocos. Tal vez -sólo tal vez- Álvaro Enrigue tiene razón: Posar para Spencer Tunick es identificarse con un pollo Bachoco. Quizás todo este texto es un consuelo por no haber podido asistir. Juego Que Me Regaló un 6 de Enero (Silvio Rodríguez) Soy ciudadano del amor, April 01 Plática Tírzica 4: El día en que voy a partir-Tirzo, no hay que esperar milagros, porque tampoco los pedías…
-¡Ay dios! ¡Otra vez tú! Y ahora citando canciones de Mecano… ¡Qué pesadito me saliste!
-Pues sí, Mecano es la neta, pero no me cambies el tema… recuerda que no debes hacer planes, tú no decides el futuro cuando se trata de dos.
-No seas payaso, déjate de cancioncitas. ¿Pero por qué lo dices? ¿Por ella? ¿O por ella? ¿O por ella?
-Me haces sentir mujeriego jajajajaja
-Ya quisieras, aunque ya sabes que es todo lo contrario.
-Bueno, pero mujeres realmente importantes en tu vida sólo hay como cuatro… y la mitad son de tu familia!
-Y las otras dos son sensacionales…
-No lo niego, pero sufres mucho por ellas.
-Sí, pero no es su culpa, es la mía.
-¡Que bueno que lo aceptas!
-Es lo mínimo que podía hacer después de toda una semana de tristeza y remordimiento.
-Ey… nos hiciste sentir bien lacra…
-CORRECCIÓN: Nos hicimos sentir mierda y con razón.
-¿Pero ya estamos mejor, no?
-Así es, pero lo que importa es haber ubicado los problemas…
-¿Cuáles?
-No se nos deben olvidar… 1)Ser un poco más prudentes al decir las cosas… 2)No confundir el amor con la amistad… 3)No quedarse dormido mientras hablas con alguien… y 4)No esperar milagros si no los habías pedido
-Perfecto. Pero no entiendo el último.
-No te hagas menso…
-Se refiere a que no puedes seguir creyendo que por ser el ombligo del mundo, todos y todas deben amarte. Empezando por el hecho de que no eres el ombligo del mundo.
-¡Claro que lo soy!
-¡Claro que no…! Debes valorar más a las personas que quieres.
-Mmmhhh…
-Cito otra canción: “Mira que eres canalla, eso no se hace a quien te quiere bien…”
-Ok, tal vez tengas razón…
-Es simple… hazla sentir bien de vez en cuando… sonríele un poco más a la vida
-¡Ay no seas cursi! ¡Pinche Carlos Cuahutemoc Sánchez barato!
-Ok, entonces no le sonrías a la vida, pero hazla sentir bien de vez en cuando…
-¿A quién?
-No te hagas pendejo… Aunque bueno, ya que lo preguntas, más bien “Hazlas sentir bien de vez en cuando”
-¡HAZLAS¡ Te digo que me haces quedar como un despreciable mujeriego, cuando soy un triste arrinconado
-¡Me refiero a tus AMIGAS!
-Ah…
-Ah…
-¿Sabes, Tirzo? La quiero mucho
-¿A quién?
-Oh, bueno… a A… y de la otra persona ya hemos hablado. Además, son cariños distintos.
-Yo digo que es amor…
-¡¡¡¡¿A quién?!!!!!
-¿Qué? ¿No crees que se pueda amar a varias personas al mismo tiempo?
-Pues… si de por sí es difícil amar a alguien, me parece un esfuerzo sobrehumano amar a varios alguienes. ¡Además, no es amor, es amistad!
-Aja… seguro…
-Yo creo que es una amistad tan linda, que te hace imaginar el amor.
-Yo pienso lo mismo.
-Yo creo que es un amor imaginario.
-Pues yo creo que es otra de tus formas de evadir la realidad
-Será el sereno… pero la quiero. Me dio mucho miedo pensar que podría perderla. En realidad nunca había sentido eso por alguien.
-¡Posesivo!
-No, no fue por posesión… fue por cariño… De hecho me sorprende que con ella no siento el horrible sentido de propiedad. Se siente lindo. Incluso me alegraría si ella pudiera ser feliz con alguien más.
-¿Te alegraría?
-Bueno… de esas ocasiones en que se mezcla la alegría con la tristeza.
-Y no olvides los celos…
-Quizás, un poco.
-Porque aún así, seguirás pensando que podrían alcanzar la felicidad juntos, ¿Verdad, cursi-boy?
-Pues… “pa’ qué te digo que no, si sí…”
-Pero yo creo que para hacer feliz a alguien, primero debes ayudarte a ser feliz tú mismo, superman.
-Totalmente de acuerdo.
-Quizás todo sea cuestión de tiempo… de ir superando miedos e ir reparando daños.
-Comenzando por tu horrible cobardía.
-Y tu egoísmo.
-Y tu inseguridad.
-Repito: “No debes de hacer planes, tú no decides el futuro cuando se trata de dos…”
-Ok, ok… ya te entendí Tirzo Cano… ¿O Tirzo Torroja? jajajaja
-JA-JA CHIS-TO-SO
-¡Yo, siempre!
-Tirzo, te quiero…
-¡!!WOOOW!!! ¡Que raro oírlo de tu bocota! Me alegra, porque yo también te quiero a ti.
-Y la quiero mucho.
-En eso también estamos de acuerdo.
-Y la quiero mucho.
-Aja…
-Y las quiero mucho.
-Las mujeres son preciosas, ¿verdad?
-Estremecedoramente bellas… menos mal que existen.
-¿Para qué querer a una sola, si puedes querer a varias a la vez?
-Te digo que me haces quedar como maldito depravado mujeriego jajajaja
-Quedarás así sólo para los inútiles que no sepan lo que es el cariño de verdad. Lo que realmente ocurre es que amas tanto, que terminas por amar a muchas mujeres.
-Si un día una mujer me ama aunque sea un poco, soy capaz de voltearle encima todo mi amor sólo a ella.
-Cuidado, podrías dejarla peor que Pompeya sumergida.
-Eso me sonó a canción de Héroes del Silencio jajajaja
-Además, ya deja de presumir de tu abundancia de amor.
-¡Oh, carajo! Ahora que nadie cree en la existencia del amor, no puedo hablar de él porque soy soberbio… maldita sea. ¿Acaso nadie me apoya en pensar que el amor no sólo existe, sino que es más fuerte que uno mismo? Bah. Me vale. Les voy a demostrar a todos que el amor está vivito y coleando, aunque todos lo den por muerto.
-¡Sí! ¡Es más resistente que una cucaracha! ¡Es incluso más resistente que Fidel Castro!
-¿Volvemos al amor comunista?
-Hoy no… dejaré descansar un rato al amor, a menos que alguien venga y me lo pida. El amor es como la marihuana, no se le niega a nadie.
-Estoy de acuerdo jajajaja
-¡Yo no!
-Tienes razón, hay personas que simplemente no despiertan amor…
-¿No que amabas a todas?
-Bueno, bueno… más o menos… es una generalización… pero hay excepciones que simplemente son infumables. Además, sólo hablé de dos personas.
-Ok, ya entendí.
-¿Y entonces…?
-Entonces mis amigas serán mis amigas hasta que se les demuestre lo contrario.
-¿Y luego…?
-Pues… que estaremos esperando un mejor día, donde quizás, algún día, tal vez… el amor rompa todas las presas y fluya por todas las tierras hasta ser una sola cosa con los mares…
-Que fumado, Tirzo…
-Lo mismo digo…
-¿Sabes? En la semana me surgió la siguiente duda… “¿A quién culparemos cuando triunfe el amor?” Porque es obvio que el amor triunfará tarde o temprano. Pero cuando lo haga ¿En qué soñaremos?
-No lo sé… soñaremos en reinventarlo… y resucitarlo… y renovarlo… una y otra vez…
-¿Sabes? La canción que escucho justo ahora es muy linda. Justo como para acabar esta conversación…
-¿Dedicada?
-Pues… para A…
El día en que voy a partir
(Silvio Rodríguez)
No te muevas. Quiero conservar este instante así: tú junto a la ventana, como a contraluz, echada en el lecho, queriendo mirar los ojos profundos del sol detrás de tu cuerpo feliz, desnudo, desnudo. Y ya es el día en que voy a partir. No te muevas, si puede estar quieta la felicidad, si puede volverse de piedra el amor. Convierte en estatuas los días y el mar. Quizás me comprenda mejor. O al menos conforme ya esté repleto de piedras, sin sed, el día en que voy a partir. No te muevas y dime si es hora de irse a dormir. Temprano me espera un sabor de mujer. Lo llevo guardado en los ojos. Y sé que un beso muy frío será, el beso que no me darás, las noches, los días después del día en que voy a partir. March 23 No es que muera de amor, muero de tiNo es que muera de amor, muero de ti
(Jaime Sabines)
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti, de mi alma de ti y de mi boca y del insoportable que yo soy sin ti. Muero de ti y de mí, muero de ambos,
de nosotros, de ese, desgarrado, partido, me muero, te muero, lo morimos. Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas, en la calle donde mi brazo va vacío, en el cine y los parques, los tranvías, los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza y mi mano tu mano y todo yo te sé como yo mismo. Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí, y en el lugar en que el aire se acaba cuando te echo mi piel encima y nos conocemos en nosotros, separados del mundo, dichosa, penetrada, y cierto, interminable. Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados, del uno al otro, diariamente, cayéndonos en múltiples estatuas, en gestos que no vemos, en nuestras manos que nos necesitan. Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso, en tus muslos dulcísimos y vivos, en tu carne sin fin, muero de máscaras, de triángulos obscuros e incesantes. Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo, de nuestra muerte, amor, muero, morimos. En el pozo de amor a todas horas, Inconsolable, a gritos, dentro de mí, quiero decir, te llamo, te llaman los que nacen, los que vienen de atrás, de ti, los que a ti llegan. Nos morimos, amor, y nada hacemos sino morirnos más, hora tras hora, y escribirnos y hablarnos y morirnos. P.D. para Laura: Sí murió el 19 de marzo, pero de 1999. Ya teníamos 10 años y no nos importó... maldita edad! March 19 Plática Tírzica 3: Cumpliendo 18-Tirzo… -Dime -Estoy triste -Es la edad -No, es ella -Y dale con ese tema… -No tengo ganas de hablar. -Vamos… ya son las 10:15, dos horas más y serás mayor de edad. -Que hueva. -¿Ya te está doliendo? -No -¿Ya sientes los calambres de la edad? -No… -¿Aún no sientes la desesperación, la respiración agitada y los pulmones oprimidos? -No… y sé que nada de eso pasará. Es sólo un día más. Una manera arbitraria inventada por el hombre para medir el tiempo. Un año más no significa nada. Un cambio entre 17 y 18 no dice nada. Los cambios no ocurren de un día para otro. Vas a seguir siendo la misma persona que ayer y que antier y que pasado mañana. -Bueno, pero la ley no opina lo mismo. -Pero la ley te vale madres, ¿no?
-Ya son veinte para las doce, no quise despertarte antes -¿Ya? Ahora sí ya valió… -No puede ser tan malo -No. Sólo significa que podrás votar, que podrás comprar legalmente alcohol y pornografía, que te podrás casar, que te podrán meter a la cárcel y que ya no existirá la obligación de que te mantengan. -¿Eso quiere decir ser responsable? -Ajá… -Entonces sí está feo -Quizás… pero tú no les hagas caso. Tú sigue igual, por favor. -Sí. Yo quiero seguir igual. -¿Igual? -Mmmhhh… igual de flaco… igual de loco… igual de irreverente… igual de dramático… igual de cursi… -¿Y qué sería bueno cambiar? -Lo cobarde y lo flojo. -Estoy de acuerdo. -¿Y respecto a ella? -Pues no me queda de otra más que seguir queriéndola… -Estás como idiota por ella desde que tenías 15… -Ya es un rato… -Pero ha valido la pena -¿Ah sí? -Sí. Mucha mierda y poco amor. Pero nadie puede quejarse de falta de intensidad. -Son tan lindos… -¿Y la vida en general? -¿Qué? -¿Cuál es el balance general? -Ha estado padre. He ido a donde he querido. He hecho lo que he querido. He querido cuanto he querido. -¿Volverías a vivir estos 18 años? -Mmmhhhh… No lo creo. Mejor quiero cosas nuevas. Aunque eso sí, los años con ella no me cansaría de repetirlos. -Bueno, pues ya faltan 10 minutos… ¿Qué hacemos? -Celebrar simbólicamente escuchando a Pablo Milanés…
No ha sido fácil Yo, vine creciendo y me forjé
Soy continuidad de mi niñez,
Soy como quisieron ser
No ha sido fácil tener
Amo sin ver lo que en el futuro
Ámame sin temor alguno,
Yo, yo sólo tengo la razón
Yo, pongo en tu mano el corazón
Sufre conmigo el error que cometeré,
Sube conmigo a encontrar el escalón
Amo sin ver lo que en el futuro
Ámame sin temor alguno,
-Zas… Y con ese pianito tocado por Pablo, nos despedimos de la minoría de edad. -En un minuto… -30 segundos… -15 segundos… -5 segundos… -Bueno… ya es oficial. -Ajá… -No dolió. -¿Todos con vida? -Sí… supongo. -¿Algún herido? -Nop. Sólo lo normal. -¿No nos salió un cuarto ojo? -Nada… tampoco obtuvimos superpoderes. -Buuu… -Y por lo demás, hasta tener una credencial de elector, todo es igual. -Ya ni modo. -(Suspiro…) -Ya pasó. -Así es. Mejor nos vamos a dormir. -Buenas noches. March 18 Plática Tírzica 2: A 12 horas de cumplir 18-Tirzo, eres un embutido de ángel y bestia
-Jajajajaja… no manches, ya estás bien fumado
-¿Por qué lo dices?
-Porque esa es una frase que seguro escuchaste cantar a Silvio y que hace rato te enteraste que es de Nicanor Parra.
-Yo creí que te burlabas porque sí soy un embutido, sí soy una bestia, pero no hallabas lo ángel jajajaja
-Chistoso…
-¿Oye, y por qué no invitamos a Parra y a Silvio a la conversación?
-Ay no mames… te digo que ya estás bien fumado… No vas a invitar a un muerto y a un cubano a tu modesta conversación personal
-¿Por qué no? Son la neta
-Pues sí, pero… ¡Pero ya te plagiaste a Girondo con esto de las personalidades múltiples! ¡Ya te plagiaste a Bukowski con lo escatológico y tu slang pseudogrosero por decir culo, cagar, coger y cosas así!
-No es plagio, es influencia creativa
-Ay sí, no seas mamón
-Bueno, pero entonces por qué decías eso del ángel y la bestia
-Pues no sé, así te percibo
-Querrás decir: “Así me auto percibo”
-Ay… lo que quieras… El hecho es que estás hecho un mar de dudas, cual adolescente en estado de semi-mono que aún no sabe que hacer de su vida, ni de su cuerpo, ni nada.
-Eso de ser adolescente está de la verga ¿No crees?
-La neta sí… malditas hormonas… malditos barros… malditas erecciones involuntarias… malditos cambios de ánimo abruptos… malditas ganas de comerse el mundo
-¡Pero es divertido! ¿Y qué tal sí nos quedamos así para siempre? ¿Acaso no te gustaría vivir así al tope todo el tiempo? ¡Piénsalo! ¡Todo fluyendo sin permanecer ni un pepino! ¡Erecciones ilimitadas! ¡Crisis creativas toda la vida! ¡Simulacro de eterna libertad! ¡Ímpetu de comerte al universo! Con excepción de los barros y las espinillas, todo es pura buena vida
-Mmmmhhhh… Eso sí. Ser adolescente no está tan feo finalmente.
-Ah no, que sea divertido, no le quita lo gacho.
-Si tú lo dices…
-…
-¿Y ahora?
-¿Ahora qué?
-¿Ahora de qué hablamos?
-Pues no lo sé… tú eres el que lleva la plática. Por cierto ¿Cuántos somos?
-Mmmhhh… no estoy seguro… por ahí debe estar el que se cree Peter Pan, el que se cree Bécquer, el que se cree Bukowski, el que está más fogoso que la tostada, el que es más idealista que Hegel, el derrotista, el pesimista, el optimista.
-¿Todos al mismo tiempo?
-Eso sí no lo sé
-Chale… Que feo. Somos una bola de inútiles compartiendo el mismo cuerpo.
-Pero ya resultó divertido eso de platicar entre nosotros, ¿no crees?
-Siempre lo hacemos, pero subconscientemente.
-Pues sí, pero ahora no sé que te picó por subirlo al estúpido blog del Messenger así bien exhibicionistamente.
-Oh, pues es para que todo el mundo conozca lo estúpidamente idiota que estás.
-Oye sí… eso de ser Tirzo no es fácil. Ser uno mismo cuesta mucho trabajo.
-Pues entonces no seas tú mismo. Sé igual que todos.
-Suena tentador… pero no me gustaría.
-¿Se imaginan que yo fuera fresa? ¿Qué pasaría?
-Ay no lo sé… pero ¿No crees que eso de “ser diferente” tal vez es un cliché adolescente de pseudo-rebeldía?
-¿Osea que no soy tan único cómo quiero hacerme creer?
-Pues obviamente no…
-Bueno, pero eso no me impide ser innovador, creativo y poco convencional.
-Cálmate, vanidoso.
-Lo siento, sí yo no me la creo, nadie lo hará por mí.
-¿Y qué pasa si no logras ser escritor?
-Zas… pues ya nos jodimos todos. ¿Alguien tiene un plan B?
-No
-No
-No
-No
-No…
-Madres… ya nos jodimos. Bueno, pues entonces qué es lo que quieres escribir
-Poesía.
-¡Puta! Ya valimos madres
-Sí… todavía puedo hablar de novelistas ricos… pero a ver… ¡dime el nombre de un solo poeta rico!
-No, pues no… ¡los cantautores!
-Pero tú ni cantas, ni sabes tocar instrumento musical alguno.
-Pero puedes aprender.
-Nel, no quiero… Todo se ha de hacer con la simple palabra.
-¿Y qué tal la poesía visual?
-Debo aprender fotografía y fundamentos mínimos de dibujo y de escultura y de pintura
-¿Y qué tal la poesía sonora?
-Debo aprender música, a tocar algunos instrumentos, a mezclar sonidos…
-¿Y por qué no tomas algún curso?
-¿Me da flojera?
-¿Y el periodismo qué?
-Ah, pues ese también es indispensable. Si no sé como comunicar una información y no entiendo la política y la historia; no podré hacer buen arte.
-Ay que pretensioso…
-Además con un título de periodista es probable que haya un poquito más de trabajo que con uno de “poeta visual”
-jajajaja… Además la poesía no se estudia. Me parecería un crimen.
-Estoy de acuerdo contigo. Es la cosa menos productiva del universo. Es un placer inútil. Estudiarla formalmente es quitarle el chiste. Es como tomar clases para drogarse.
-¿Y la poesía concreta?
-Esa me agrada…
-¿Y la poesía erótica?
-Esa me agrada más.
-Bueno, pero no me haz contestado… ¿Y si no logramos ser poeta, qué?
-Moriremos infelices e inútiles.
-Ups…
-Chale, lamento interrumpir… pero me acabo de enterar que ya perdimos otro concurso literario.
-¿Ah, sí?
-¿Cuántos van?
-Pues no lo sé… como cinco mientras tienes 17 años.
-No, pues esa meta ya valió madres.
-Era de esperarse… ese poemario está medio raro.
-¿Cuál era?
-Ese donde se me ocurrió que el amor era como el comunismo.
-¿Eso no es de Silvio?
-Bueno sí, pero a mí se me ocurrió que el amor era un estadodemente.
-¿Así todo junto?
-Sí.
-A ver, a ver… ¿cómo está eso de la teoría del estado comunista y el amor?
-Pues si lo explico en prosa le quito el chiste… Pero a ver. Ambas cosas son rojas. Ambas cosas son ideales y utópicas. Y aunque ambas cosas siempre se intentan alcanzar, jamás se logran en plenitud. Terminan corrompidas. Como los soviéticos en la guerra fría. O como una de esas retorcidas relaciones de amor frustrado.
-Cálmate, no te proyectes.
-Pues entonces no escribas…
-Sí escribo y sí me proyecto.
-¿Bueno, pero entonces por qué no ganas?
-Pues porque mi poesía ya no es linda, fantasiosa, ni bonita. Es como si quisieras que el mingitorio dadaísta ganara un concurso de belleza.
-Ay cálmate, Tristán Tzara.
-Ese hombre era la neta.
-Pues sí, pero tú no eres su reencarnación.
-Que chafa… o soy un asco escribiendo, o soy un genio incomprendido.
-Yo creo que ambas.
-Yo creo que ninguna. Escribes más o menos decentemente. Y no eres un genio.
-¿Y si soy un genio por qué no convences a un jurado?
-Ah, pues porque el jurado me vale madres. Yo sólo escribo y ya.
-Recapitulemos… Concurso del Tec: Tú escribes sobre el amor y el comunismo… Concurso del colectivo Cardo: Tú escribes que la poesía ha muerto en esta ciudad… Concurso sobre Bolaño: Tú le mientas la madre a Bolaño… Concurso de Revuelta: Tú escribes acerca de que cagar y amar son lo mismo. Al menos ese último concurso aún no da su veredicto.
-Pero sabes que no vas a ganar.
-Bueno, pero al menos sabes que te fascina la provocación.
-Oh sí.
-Pero si sólo provocas y atacas a todos, jamás lograrás reconocimiento como escritor.
-Ah, cómo no. Lo que necesito es construir un lenguaje propio que se reconozca, y a través del cual se comprenda mi obra artística.
-Mmmhhhh…
-Así lo hacen todas las vanguardias. Por eso el dadá no es un chiste, por eso el surrealismo es tan importante, por eso el cubismo no son rayones. Uno construye la forma en que le dice las cosas a la gente y después de muchas obras, hasta se arma un lenguaje.
-Tirzo, te pasa lo mismo que siempre. Tienes las ideas. Tienes las intenciones. Tienes el feeling. Pero no te atreves a ejecutarlo con acciones.
-¡Puta madre!
-¡Tranquilo con mi madre!
-JA-JA…
-Lo siento, tenía que romper el hielo jajaja
-¿Bueno y entonces qué vamos a hacer?
-Pues partirnos el lomo hasta que digan “Tirzo” y se les venga a la mente uno de tus poemas inmediatamente.
-“Se les venga a la mente”, qué sugestivo. “Se les venga la mente”. Venga de venir, venga de arribar y venga de venganza. Wow. Que erótico.
-¿Y cómo le hacemos para que esos buenos motivos no se queden igual que los deseos de año nuevo?
-Pues no lo sé… Recordándolas diariamente.
-¿Y si mejor te suicidas?
-Lo haría si supiera que mi obra escrita es lo suficientemente poderosa como para sobrepasar mi muerte.
-No, pues es seguro que nos quedaremos vivos un rato.
-Supongo…
-Además, no te mueres porque vives por ella.
-Bueno, sí… pero de ella ya hablamos mucho. Hay que demostrar que también sabemos hablar de otras cosas.
-¿Cómo de revoluciones?
-Tal vez. ¿Cómo vamos a cambiar al mundo?
-¿A qué te refieres?
-Pues que no sé porque luchar… antes los escritores luchaban por el comunismo… por el partido… por la libertad de los presos políticos… por lenin… por marx… Y yo ya no creo en una ideología.
-Ay, cálmate, posmodernista.
-¿Los posmodernistas no son esos que vinieron después de Rubén Darío?
-JA-JA… chistoso.
-¡Yo, siempre!
-Pues escribe por la llegada del estado amoroso comunista.
-Pero eso llegará solo. Es mera dialéctica. En teoría, el amor capitalista está creando las semillas de su propia destrucción.
-¿Amor capitalista?
-Sí… ese del 14 de febrero… ese en el que la gente se casa por conveniencia… ese donde uno conquista una dama comprando chocolates, comprando boletos del cine, comprando discos compactos, comprando flores, comprando, comprando, comprando. Y no sólo se trata del dinero. También hablo de un capital sentimental. Un amor egoísta. Donde se trata de acumular el mayor número de bienes posibles. El mayor número de amantes, el mayor número de sexo, el mayor número de personas para uno. El egocentrismo amoroso.
-¡El Leviatán!
-Mmmhhh… algo así.
-¿Y entonces los desposeedores de amor encabezaremos la revolución proletaria?
-Quizás. Pero yo no quiero que haya dictadura de los corazones solitarios.
-Es un mal necesario.
-Todo sea por un estado último de comunión. El estado comunista.
-Si el amor capitalista era egocéntrico, ¿en el comunista todos le ponen con todos?
-¡No! Eso se llama orgía y es un disfraz del capitalismo sexual. No. Elestadodemente es el éxtasis máximo de amor, el estado último de comunión. El amor más puro. Compartir un mismo ser, solamente dividido por imperfecciones materiales como el aire.
-Wow, qué marxista.
-Algo así. Piénsalo, si todo es materia y estás rodeado de átomos, entonces estás tocando a todas las personas al mismo tiempo. Uno sigue presente cuando el enemigo caga en el baño. Uno sigue presente cuando tu amada coge con otro. Uno sigue presente cuando el presidente se masturba. ¿Emocionante, no?
-Algo así… pero yo opino que otra vez ya estás muy fumado.
-Nada de eso.
-Además, ya estás diciendo puras cochinadas.
-Cálmate, señor moralino. Uno puede decir lo que se le antoje.
-Eso que ni que… pero no hay que excederse.
-Aguado.
-Exhibicionista.
-No, todavía no.
-¿Todavía?
-¿No sería divertido exhibirse?
-Tal vez, pero no lo hagas.
-Cállate, te digo que pareces mi conciencia.
-Estás muy feo como para mostrar tus miserias.
-¡Si algo perturba a la gente, es mejor!
-Y dale con perturbar a la gente… haz de dar asco.
-Quizás… el chiste es hacer que sientan algo.
-Sentirán pena.
-Cálmate Sr. Autoestima-Baja.
“Pero qué joven soy… ¿Qué me dará la vida? ¿Qué me dará el amor?”
-¡Ya! Mucho Silvio, ¿no crees?
-Sí… eso te ganas por escucharlo mientras escribes esto.
-Y mucho Parra
-Ah, ese vino a colación por la frase de que soy un embutido de ángel y bestia.
-Estás bien bestia.
-¿Eres “algo para una mujer”?
-Sí… el problema es el “algo” jajajaja.
-¿Qué harías sin mujeres?
-No lo sé… me fascinan.
-No… Ella te fascina, que es distinto.
-Bueno sí, Ella me fascina. Pero hay muchas más mujeres que me fascinan en menor forma y distinta manera.
-¿Cómo quién?
-Quedamos que no íbamos a rebelar nombres en estas conversaciones.
-Pues no… pero ahí están L, A, LY, B, A, L, A. Esas sí me estremecen. Sin ellas mi vida no tendría sentido.
-Ay mira, pura L y pura A.
-La B es un vago recuerdo.
-¿Un vago recuerdo es un recuerdo vagabundo?
-Supongo.
-Bueno, y te faltó contar a tu madre.
-Ah, ella se cuece aparte por el mero hecho de haberla conocida antes que a todas las demás jajajajajaja.
-¿Y hombres?
-¡Óyeme!
-… no seas payaso, no te estoy diciendo joto jajajaja Además, no tiene nada de malo si te gusta un hombre.
-Pues no, pero no me gustan.
-Ok.
-Además, aparte de los dos A, los hombres no me caen bien.
-¿No?
-Bueno, sí… pero ninguno le llega a las mujeres, ni siquiera en lo amistoso.
-Amargado antisocial.
-Sí, y qué
-¿No estás dispuesto a remediar eso, verdad?
-¿Remediar? Pero si así estoy bien. Con más gente en mi vida, enloquecería.
-Estás loco.
-No. Bueno, más o menos. Pero no realmente.
-¿Y los chopahístas?
-Ah, esos me caen bien. Pero ya estamos en peligro de extinción. El chopah está destinado a morir si no hacemos algo urgentemente por él.
-Escribe sobre el chopahísmo.
-Tal vez.
-¿Oye, no crees que esta conversación ya duró mucho?
-Sí… si en algún momento tuvimos lectores, seguramente ya se aburrieron.
-¿Crees que lo lea alguien?
-No lo creo. Pero eso es lo padre del Internet. Es como lanzar una botella al mar. O como dejar un poema en el metro. Es otra pasión inútil.
-Quedan 12 horas…
-Ay cálmate, si no va a ocurrir nada. Es como el Y2K, o como el 06/06/06. No saldrá lumbre del centro de la tierra, ni habrá dinosaurios, ni tu computadora enloquecerá porque cumplas 18 años.
-Pues no, pero hay que hacerle al cuento.
-Eso sí…
-¿Nos vemos al rato?
-Supongo.
-Al menos otra vez, antes de la fatalidad. ¿Vale?
-Ok.
18 de marzo de 2007
12:35p.m. Platica Tírzica 1: A 24 horas de cumplir 18-Tirzo, ¿la quieres? -Sí, la quiero -¿Cuánto? -Mucho… -¿Eso qué significa? -¿Qué haría lo que fuera por ella? -¿Por ella o por tenerla? -No lo sé… ambas cosas seguramente… -¿Cuál es la diferencia? -No sé… quizás debiera decir que haré cualquier cosa para que ella me quiera. -¿Cualquiera? ¿Para que ella te quiera? -Sí… pues… que ella me quiera, vamos… no sé como explicarlo -¿Seguro? -Sí -¿No será solo que no quieres que ella este con nadie más que tú? ¿No será que tienes unas ganas gigantescas de cogertela? ¿No será que no soportas la idea de que no te haga caso? -… No. Bueno. No completamente. Es decir… en cierta forma todas esas cosas son ciertas, pero no es lo principal -¿Seguro? -Sí, y ya deja de estarme interrogando. Me haces sentir mal. -Gracias por notarlo, eso quiere decir que hago bien mi trabajo. -¿Eres mi conciencia? -Algo así. Girondo diría que soy una de tus múltiples personalidades. -Oliverio, Oliverio… ¿Por qué esa obsesión por la poesía? ¿Acaso eres mi personalidad negativa y derrotista? -Quizás… o tal vez hemos estado hablando más de dos personalidades en este diálogo y no lo haz notado. -¿Acaso no es esquizofrénico eso de tener personalidades múltiples? -Un poco, supongo, pero los artistas suelen tenerlas… porque son más sensibles, seguramente. -Tirzo, pero tú no eres un artista. No eres un poeta. -… -Bueno… no, en realidad no. -¿Y entonces qué diablos hago aquí con vida? -Nada, vivo por costumbre -Vivo para conquistarla -Vivo porque no quiero estar solo sin ella -Vivo porque no me voy de aquí sin acostarme con ella -Vivo porque quiero ser un escritor -¿Un escritor? Si tú ni escribes -Pero… en algún momento lo haré -¿Cuándo? -Cuando tenga tiempo, supongo… y cuando tenga una buena idea… las ideas no llegan solas -Que bueno que te das cuenta, el tiempo no espera a nadie. -Tirzo, tu indecisión y tu falta de entusiasmo te van a terminar condenando a la mediocridad. -Cállate. -No me callo. -… -¡Te callé! -Ja-Ja… muy chistoso… -Claro, por algo soy parte de ti mismo. -Y a todo esto ¿Por qué estamos teniendo esta plática? -Porque estás por cumplir 18 años -Porque no nos soportamos -Porque no sabemos a dónde vamos -Ay claro que lo sabemos, sólo que no sabemos como lograrlo. -Bueno, pero también porque estás severamente deprimido por ella… eso te ganas por pasear por el Zócalo. -He paseado muchas veces por ahí después de ese día y casi nunca me entristece. -Pues sí, pero… mmmhhhh… pero hoy la noche era distinta. Además, debes estar muy sensible por lo de tu cumpleaños. -… -¿Encontraste el lugar exacto donde todo ocurrió? -No. Bueno… sí… mmmmhhhh… más o menos. -¿Osease? -Pues no… pero encontré una posición respecto al escenario que se parecía a la que teníamos ese día. Además, también era sábado. Y más o menos había la misma gente. Y también hacía frío. -Ese frío… Tirzo, ¿Por qué eres tan dramático? -No lo sé… porque si no exagero las cosas, se me olvidan. Por eso recuerdo ese beso como el momento más precioso de toda mi vida. Nada lo supera en estos 18 años. -¿Nada? ¿Seguro? ¿En verdad estás seguro que la besaste? -Sí… ¿o no? -Se sincero contigo mismo. -Bueno, pero eso no importa. Lo que importa es el momento que pasamos juntos. -Ah sí. Y ahora me vas a volver a decir que cuando la abrazabas, Jumbo tocaba de fondo “Siento que”… -¡Juro que así fue! -¿Seguro? -De verdad... -No es cierto, yo estuve ahí y eso jamás ocurrió. Pero sí recuerdo que antes de irnos, caminando hacia 20 de noviembre te dijo que no te quejaras, que seguramente habías disfrutado de su compañía. -En el momento se me hizo inofensivo el comentario, pero ahora… -… pero ahora te recuerda la frase de cualquier puta al acabar sus servicios ¿No? -Claro que no!!!!!!!!!!!! -Bueno, pero no te enojes… yo nomás decía… -Ella no es una… -Dilo. -Ya cállate, que bien sabes lo que quiero decir. -Cállate tú, eufémico. Que tú y yo seamos una misma persona no quiere decir que yo sepa todo lo que piensas. Además, tampoco significa que no te pueda partir tu madre. -Ay mira como tiemblo… -Cállate, pendejo. -Deja de insultarme. -Pendejo… cobarde… imbécil… inútil… basura… lo único que sabes hacer es lamerle los huevos a esa mujer y luego arrodillarte para que te cague en la boca. -¡Que te calles, pendejo! -Ay ya te enojaste, ¿verdad? -Pues sí… -Ay, hasta parece que te estuvieras peleando con ella. Ay pobre bebé, eres bien chillón. Ella tiene razón, eres bien nena. -¿Y si lo soy, qué? ¿Tienes algún problema? -¡Pues sí! Por tu culpa nos chingan a todos. -Ay mejor cállense, que todos tenemos la culpa. -… -… -… -Silencio tenso -… -… -La quiero. -¿Cómo la quieres? ¿Desnuda? ¿Firmando un contrato de exclusividad para ti? ¿Chupándote la verga? ¿Encerrada en una casa cuidando hijos mientras le pones el cuerno? ¿Pegada a ti todo el tiempo sin despegarte de ti todo el día? -No… me refería a que la quiero… de cariño, pues. -De cariño… -Pues sí. Diría que de amor. Pero… -¿Pero qué? -Pero no me gusta aceptar que la amo. -¿Por qué? -Porque ella seguramente jamás me ha amado, ni me ama, ni me amará -¿Y eso qué? ¿Es importante? Si el amor ni existe, idiota. -Claro que existe. -Tal vez. Pero no entre tú y ella. Seguramente ella encontrará a alguien a quien amar y se olvidará de ti. Sólo quedarás como un recuerdo más de su juventud. O quizás jamás ame a nadie. De cualquier forma te convertirás sólo en otro recuerdo. -Claro que no… ella me quiere. -Y si te quiere… ¿Por qué no te quiere? -Pues… porque está confundida… y está pasando una etapa difícil… y… y porque no quiere aceptar que me quiere. -Yo creo que no te quiere, Tirzo. Y que todo te lo ha dicho por lástima. Si te quisiera, ya habría hecho algo por ti. -No… sí te quiere… pero no le gustas… y no puede soportar la idea de que la vean con un idiota como tú. Lo que quiere es el estatus. Lo que quiere es sentirse bella y sentir que puede tener al hombre más guapo del mundo a sus pies. Y tú no sirves para ser lucido en sociedad. -Auch… -¿Pero no que a ella eso no le importaba? Lo de la sociedad, digo yo… -Pues igual y fue una cualidad inexistente que tú le atribuiste para idealizarla. -Mmmmhhh… no lo creo. Ella es distinta a las demás. -Ay claro que no. Quiere lo mismo que todo el mundo. No hay diferencia. Sólo le interesa estar delgada, coger, beber, besarse con cualquiera, seducir, desechar, reproducirse, tener una vida acomodada, conseguir un marido con dinero y morir decentemente. -¡Que no! Ella es una mujer mucho más etérea. A ella le interesa trascender. Cambiar el mundo. No sé… Alterar el orden de todas las jodidas cosas con uno de sus poemas, con uno de sus dibujos… -Pero no lo va a lograr. -Claro que lo va a lograr. -No. Si algún día lo logra, será junto a ti. -Ay, cálmate, modesto. -Yo creo que si estuviéramos juntos, quizás podríamos hacer algo realmente trascendente. Como Sartre y Beavoir, o como Frida y Diego, o como Yoko y John. -Ay que te calmes, modesto. -… -Para mí que sólo la quieres para practicar con ella todas las malditas posturas sexuales que tu cochino cerebro fantasea con realizarle. -Tampoco estaría mal. Imagínate. Si se pelean y se dan de arañazos, seguramente tendrían relaciones sexuales muy salvajes. -… -¿Qué? -¡Que se callen! Eso no es importante. Estamos hablando de cambiar el mundo. -Hasta pareces adolescente. Si no es coger, sólo hablas de cambiar al mundo. Ya crece, imbécil. -Pues no pienso crecer. Por algo me visto de verde. Así como Peter Pan. -Ay que cursi eres. -Me vale. -Ingenuo. -Imbécil. -Cobarde. -Idiota. -¿Y para qué crezco? ¿Para ser un sonso aburrido adulto más? ¿Para ser otro eslabón enganchado a las leyes de la oferta y la demanda? ¿Para ser decente y formar una familia feliz? ¿Para que me resigne a que el mundo no cambiará? -¿Pues dices que nada cambia mas que gradualmente, no? Hasta ella dijo que le chocaba que tú dijeras eso. -Pues sí… pero. -Pero nada. -El mundo sí cambia. -No. -Claro que sí, pero siempre está cambiando. Lo que debemos hacer es colaborar para que siga cambiando. -Así bien dialéctico el asunto, ¿no? -Pues claro… -Ay cálmense… -Ya me cansé, tengo sueño y esta charla no nos está llevando a ningún lado. -Está bien, así debe ser. Nunca nada tiene sentido alguno. -Ya bájale, Sartre. -¿Qué? Yo sí creo que la vida y el amor son pasiones inútiles. -Pues sí… pero… también debe haber algo más allá, ¿no? -Ay no sé… la verdad no me interesa -Claro que te interesa. ¿Nunca te haz preguntado que pasaría después de que te murieras? -Ay bien cuento de navidad, ¿no? -O como Vida con mi Viuda -Nomás quisieras ver que pasa con ella, ¿verdad? -Ni que fuera mi viuda. -Pues no, pero casi casi. -… no digas eso -Pues sí lo digo -Ella y yo no somos nada. -¿Nada? -No. Ella dice que no sólo somos amigos, pero que no somos algo más. -¿Entonces que son? -Pues no tengo la más puta idea. Igual y entendí mal. Por eso prefiero pensar que no somos nada. -Claro… -¡De verdad! -¿Y acaso no te gusta cuando les dicen que parecen novios, o que tienen conflictos de pareja? -Pues sí… pero eso se lo pueden decir con cualquier persona. Son simples burlas. -Ajá… -… -La quiero… -¡Bueno, eso ya lo sé! ¡Pero parece que sólo supieras decir eso! -Tal vez ese es el problema. Siempre le digo que la quiero, pero nunca se lo pruebo. -¿Y cómo podría probárselo? -No sé… -Atreviéndote y siendo menos cobarde. -Bueno, pero en última instancia, ella jamás te lo prueba a ti. -Pues no, pero yo le creo. -… -Ay sí y me vas a decir que le crees eso de que ese 21 de enero hubo magia entre ustedes. Seguramente sintió lo mismo que con cualquiera de sus muchos hombres que se consigue. No seas tonto. Es lo mismo con cualquiera. Ni que fueras especial. Nomás se dejó llevar por el cuerpo. -No es verdad. -Como gustes creer. -… -Para mi que estás celoso porque tú no la puedes besar, ni te abraza como abraza a algunos, ni se recarga en ti, ni te deja tocarla… -Pues… bueno, ¡pues sí! -¿Pero estás celoso porque ella no te trata así, o porque no puedes satisfacer tu deseo en ella? -Ufffff… no sé… -No sabes. -No. Y tal vez no vale la pena saberlo. Además, antes que los celos, me importa quererla. -Puro choro. Para mí que estás frustrado con ella por celoso. -Porque no te afloja. -No… es porque no me quiere. -Porque no te afloja ni los labios, ni las piernas, ni las nalgas, ni el corazón, ni el alma, ni la mente. -Bueno, eso es un hecho. Al fin estamos de acuerdo en algo. -¿Ves? Te frustra no poder poseerla. -… No. Me frustra no poder tener una relación de cariño con ella. No es lo mismo. -¿A qué te refieres con eso? -Pues… a poder salir con ella… a poder abrazarla sin pena… a no tener que fingir que no quieres nada con ella… a ir con ella a pasear… no sé. -Ay que cursi. -¿Pues sí y qué? -¿No que te choca lo cursi? -Mmmhhh… -Pero aunque ella hiciera todo eso, tampoco podrías vivir con la idea de que ella hace lo mismo con otros, ¿o si? -… yo digo que podría tolerarle eso, no quiero exclusividad, sólo quiero que me demuestre su cariño. Aunque eso digo ahora que todo eso es mera fantasía, igual en la realidad es distinto. -Por “demostrar su cariño”… ¿Entendemos besos? ¿Entendemos sexo? ¿Entendemos palabras que te digan “te quiero”? ¿Entendemos caricias? ¿Entendemos cartas? -Pues… no sé… lo que sea… todas las anteriores… algunas… -… -… -Una de dos: O estás perdidamente enamorado de ella, o necesitas asistencia psicológica para quitarte esa obsesión. -Yo creo que ambas cosas. -Eso sí es amor. -No, eso es estar pendejo y no quererse a sí mismo. -Quedamos que ya no nos íbamos a agredir. -Parece que sólo supieras hablar de ella. -Pues no, pero la charla ha girado en torno a ella esta noche. Debe ser la nostalgia, y el centro y la primavera. -Debe ser que ella es lo mejor que te ha ocurrido en la vida. -Debe ser que la amo… -¡Ay que cursi! -Pues tal vez, pero es la verdad. Es lo más adorable, tierno y deseable que pueda existir. -Ay cálmate. -Lo juro. Es medio despistada, pero es muy inteligente. No está buenísima, pero es extremadamente bella. No es muy femenina, pero es toda una mujer. No es una niña, pero es inocente. No es ingenua, pero tiene la dicha de soñar ilusiones. No es tierna, pero sí lo es. No somos nada, pero a la vez somos todo. No estamos juntos, pero vivimos juntos. No me corresponde, pero sospecho que me quiere tanto como yo a ella. -¿“Living Alone Together”? as someone said. -Mmmhhh… no exactamente, pero algo así. -¿Entonces cuál es el conflicto? -No lo sé… Que la quiero, pero ya no quiero sufrir por ella. Que la amo con toda el alma, pero no sé hacer que ella me ame. Que la deseo con toda la entrepierna, pero ni creo que sea lo más importante, ni creo que sea una expectativa alcanzable. Que quiero vivir mi vida a su lado, pero por momentos no la soporto cerca. Que no la quiero para mi solo, pero no puedo impedir esos odiosos celos. Que tengo unas ganas inmensas de pararme frente a todo el mundo y decir que la amo, pero tengo miedo de hacerlo… -Tengo sueño. -Yo también… mejor hay que dormir. -Pero prometamos que mañana seguimos hablando de todo lo que nos faltó hablar hoy. -Prometido. -Buenas noches… -Buenas noches.
17-18 de marzo de 2007 12:55 a.m. March 14 De la ausencia y de ti, Velia[CHORO MAREADOR MIO: Odio llorar caminando en la calle, maldito Silvio que pega bien duro. Al menos con Silvio esta canción es mejor que en la horripilante versión que escuché recientemente con Oceransky... Si uno no chilla, no sirve!]
(Silvio Rodríguez)
Ahora sólo me queda buscarme de amante
la respiración. No mirar a los mapas, seguir en mí mismo, no andar ciertas calles, olvidar que fue mío una vez cierto libro. O hacer la canción. Y decirte que todo esta igual: la ciudad, los amigos y el mar, esperando por ti, esperando por ti. Sigo yendo a Teté semana por semana ¿te acuerdas de allá? Hoy hablo de fusiles despidiendo muertos. Yo sé que ella me ama, es por eso tal vez que te siento en su sala, aunque ahora no estás. Y se siente en la conversación, o será que tengo la impresión, de la ausencia y de ti, de la ausencia y de ti. No quisiera un fracaso en el sabio delito que es recordar. Ni en el inevitable defecto que es la nostalgia de cosas pequeñas y tontas como en el tumulto pisarte los pies. Y reír y reír y reír, madrugadas sin ir a dormir, sí, es distinto sin ti. Muy distinto sin ti. Las ideas son balas hoy día y no puedo usar flores por ti. Hoy quisiera ser viejo y muy sabio y poderte decir lo que aquí no he podido decirte, hablar como un árbol con mi sombra hacia ti. Como un libro salvado del mar, como un muerto que aprende a besar, para ti, para ti, para ti, para ti. March 01 Examenes (Babasónicos)En algún pliego secreto dicen que todo escrito está... también lo estará nuestro encuentro, si habra romance él lo sabrá. Yo no rindo examenes de conciencia, siempre supe de qué estabamos hablando, no juegues así conmigo, que soy simple... Desestimo ese baile, luces tan atractiva hoy... En el peor de los casos, nena Sólo quiero acostarme con vos... February 27 Terrorismo de AmorMi nombre en tus pies y un cerillo en tu cintura no te hacen mía, te hacen vulnerable.
Indefensa al aroma de tu propio pubis tembloroso como un perro sin dueño espantado por la textura de mi lengua.
Mis papilas gustativas no mienten, estoy enamorado. El amor sólo es una certeza trenzada por mi pluma fuente. Tu mirada es el recuerdo del rimel que soñé, pero que olvido. La saliva es mi mejor tinta, mi nombre mi peor poema, las cosquillas al óleo en tus pies son granos de pólvora.
Este sentimiento revienta mis testículos, las nubes de semen se dispersan a lo lejos. Ha dejado de llover poesía ácida, mi prepucio ya no sangra pezones perforados.
Sólo me quedan tus manos de trinitrotolueno, tu risa de nitroglicerina, la maldición de aquel hombre, y este sentimiento de auto-destrucción masiva… |
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